我是写手，你是母亲。
我总是说，自己的作品直击灵魂，
而你却从不炫耀，曾经创造过一个生命。
我笔下恩怨情仇，包罗万有，
而你只有爱，这一种感情。
儿子在做什么，
写手的母亲也许不懂。
每天坐在电脑前冥思苦想，
母亲只在乎，儿子脸上的愁容。
纵然有生花妙笔，